Requiescat in pace, MJ

...sobran las palabras.

Fotogramas

Una imagen vale más que mil palabras. A buen entendedor, pocas palabras bastan.
Soy incapaz de articular otra cosa que no sean frases hechas. Siempre me quedarán las imágenes, en su lugar. Y qué mejor que imágenes de cine. Y te toca a tí toca adivinar de qué película se trata. (Para cinéfilos ávidos que no den con alguna de las soluciones, tranquilos, en unos días dejaré la chuleta en comentarios).
Sobra decir que no vale pulsar la foto (porque en la mayoría de los casos desvela el título... tonta y perezosa de mí), y que están en mi lista de imprescindibles.

Biblioclastia

Sé que me repito, pero vuelvo a decir que para todo hay una primera vez. La ventaja de esto es que te permite retractarte, ir contra los que creías tus principios básicos... esta vez va sobre libros. Libros decepcionantes, asqueantes, desquiciantes, insufribles, intragables, repulsivos, vomitivos. Seré una niña buena y me limitaré a decir el título, y usted, lector curioso, podrá indagar sobre su autor para salvarse. O, mejor, prefiero ser mala y advertirle ya del peligro.
¡Espido Freire!
Hace tiempo lo intenté con "Melocotones helados", por aquello de que resultó premiado... y para qué. Pasado un lapsus de tiempo suficiente como para olvidarme de que fui incapaz de leer las primeras veinte páginas del primero, hice el esfuerzo con un segundo, "Cuando comer es un infierno: confesiones de una bulímica", quizá por el tema, muy de moda (y también muy trillado, por lo demás), o (me esto poniendo colorada) por la estúpida razón de que era el único en todos los puestos de la última feria del libro que venía perfectamente envuelto, sin manosear, como recién hecho, y para mí. El caso es que me esperaba una novela de verdad, con trama y personajes, y ésas cosas que tienen las novelas... y no con un catálogo de desórdenes alimenticios con supuestos fines de autoayuda. Mi reacción fue tal que no devolví el dichoso libro a la estantería por si algún día alguien le encontraba algún interés, sino que supe darle una utilidad óptima: lo arrojé de buena gana a la papelera de reciclaje en cuanto bajé con Lúa a la calle.

Un sueño

Era uno de esos días. De ésos que se van perezosamente y en los que, en cambio, deseaba más que nunca irse pronto a la cama. Recién metida en ella y pese a las frías sábanas, apenas hubo cerrado los párpados se durmió. Y esa noche tuvo un extraño sueño que, de haber podido recordar a la mañana siguiente, habría permanecido latente en su memoria, saliendo a relucir tarde o temprano.

En el sueño se hallaba en un amplio corredor. Era una mañana nublada, a juzgar por la tenue luz que, a través de unos ventanales, iluminaba la estancia, dándole un aspecto gris, casi fantasmal. A ambos lados, sendas hileras de puertas idénticas se extendían hasta donde la vista alcanzaba. Sin saber muy bien por qué, barruntó que aquello era un centro escolar... el colegio al que asistía de pequeña.

De súbito, divisó una silueta diminuta al fondo del pasillo; tampoco supo con certeza cómo pudo intuir desde el primer momento que la figura, ahora más cerca, acudía a su encuentro. En efecto, al llegar a su altura, se detuvo en seco. E inmediatamente le embargó el estupor al reconocer en la chica de pie a su lado a Ana. Hacía siglos que no sabía de ella, pero nunca la había olvidado. Su mejor amiga de la infancia, pero también su peor rival, admirada y odiada, única. Ana.

Sin embargo, parecía cambiada. Ya no llevaba el pelo rubio recogido en una frondosa trenza tejida, sino que, desgreñado y oscuro, se derramaba sobre sus hombros. Había adelgazado, no, más bien todo su cuerpo se había alargado y palidecido desmesuradamente. Y aquella aparición inmóvil le dirigía unos ojos acuosos e inexpresivos. Fue entonces cuando empezó a sentir miedo. No pudo evitar rehuir la mirada.

Permanecieron así hasta que oyó de sus labios las palabras: “Necesito una toga soga, ayúdame”.

Turbada, se preguntó en su fuero interno a qué podía referirse, pero su boca, contra su voluntad, contestó inmediatamente: “¿Qué quieres que haga?”. Su tono, extrañamente, era solícito, sumiso... y cayó en la cuenta, incómoda, de que empezaba a comportarse como sólo con ella solía hacer. “¡Una toga soga!”, repitió apremiante mientras señalaba con el índice hacia el frente, y al instante empezó a correr en esa dirección, seguida al poco de su confusa compañera.

Ana, a enormes zancadas, ganaba distancia, ahora temía perderla de vista. Pero frenó ante una de las puertas, la empujó y entró sin más, hasta que su seguidora hizo lo propio.

Estaban en un habitáculo oscuro y de olor acre y, una vez que sus ojos se hubieron acostumbrado, vio a Ana asir de un perchero un objeto de color ocre, una especie de cuerda enroscada en dos vueltas a modo de collar. A su derecha, varias túnicas en púrpura, algo que, en cierto modo, no le sorprendió.

Sin pausa, volvían a salir al pasillo. Ana aún no dejó de correr, desdibujándose en la lejanía. Esta vez nadie iba tras ella.

Un presentimiento horrible cruzó su mente antes de despertar: recordando en el último momento la disposición de las habitaciones, vio cómo Ana, ajustándose frenéticamente la soga al cuello, se precipitaba como una autómata a la derecha, hacia los servicios de las chicas. Y una vez más no hizo nada por alcanzarla, retenida a voluntad de su amiga. Una vez más, y la última, Ana se salía con la suya.

Pero nada de esto pasó por su mente cuando abrió los ojos. No solía recordar sus sueños.

Lo cierto es que nunca volvió a tener noticias de Ana.

Alter ego

Desafortunadas coincidencias. O quizá no tengan por qué serlo, pero esto es algo que, en principio, mis sesos pesimistas ni se plantean. Un hecho que pone de relevancia que ni mis más allegados me acaban de conocer... algo que, de todos modos, encuentro totalmente lógico, dado que ni yo lo logro a ratos (aquello del “gnosei seautón” está aún fuera de mi alcance).
Pero vayamos al grano. Hace unas horas me topé con un blog (cuyos datos he optado prudentemente por omitir) en el que la autora comparte conmigo nombre real. Pero lo gracioso es que su imagen de perfil podría tomarse como una mía. Lo cierto es que aparece una chica bastante impersonal (está tumbada boca abajo con la cabeza, sobre los brazos, de espaldas a la cámara). Pero lo poco que hay de apreciable, indómitos rizos castaños, un hombro poco carnoso y una mano pequeña apoyada sobre éste... cualquiera diría que soy yo. Y no sólo cualquiera, mis propias hermanitas han picado el anzuelo en cuanto han reparado en que navegaba por dicho blog. Se me olvidaba: debí aclarar de antemano que, por alguna extraña razón, he decidido no revelar la dirección del mío a mis más allegados... hasta tal punto soy rara. A lo que iba, las susodichas se han empecinado en que confiese que ese blog es mío, una en plan histérico husmeando el contenido de entradas y etiquetas y otra vía paranoia acusándome que crear una supuesta vida paralela, a pesar de que, más allá de las coincidencias descritas, mi “alter ego” resultara ser una mujer de mediana edad y ¡con hijos! Y, a esto último, sin ánimo de ofender, puedo asegurar que, a día de hoy, ni por asomo aspiro.

Después de esta parrafada me he quedado sin aliento. Una parada para respirar.

[...].

A raíz de esto me he acordado del maquiavélico fabricante de chocolate y su sosias en la novela “Desesperación” de Vladimir Nabokov. Buenísima, como todas las que he leído del mismo autor.

Más de música

Oh la la, estoy prolífica hoy... en plena época de exámenes. Cosas mías.
Ocasión idónea para reseñar algo de la música que he ido descubriendo de un tiempo a esta parte, y que prácticamente, y hasta que me harte (yo soy así), se ha convertido en mi banda sonora diaria (especialmente en los paseos con Lúa, mi perrita lesbiana, y en las idas y venidas de mi martirio, es decir, la facultad). Ahí van algunas muestras:

Joanna Newsom ("The book of right-on"),


Katie Melua ("Call off the search"),


Joe Hisaishi ("One summer's day"),


Charlotte Gainsbourg ("Everything I cannot see"),


Virginia Maestro ("Smile")...


...y un laaargo etcétera.

Autodidacta (en la medida de lo posible)

He aquí otro recorte de mi vida, esta vez íntegramente real. Os presento a mi humilde pero apañado teclado (desde que hace unos meses fuese bienvenido en casa a resultas de que me surgiera la necesidad irresistible de aprender a tocar algunas piezas de la banda sonora de Amélie, aunque fuese por las malas) y a mis manos aporreándolo. Se porta tan bien, pobre...
Espero con impaciencia que corrijáis mis errores , que sin duda son innumerables y, lo que es peor, muchos de los cuales son imperceptibles a los ojos de una profana como yo.
Y muchas, muchas gracias.



Se me olvidaba: aunque deje mucho que desear, lo que intenté tocar fue la "Comptine d'un autre été" (alias "Cancioncilla de otro verano") del genio Yann Tiersen.

Cosas que diría con sólo mirarlo

¿Qué me pasa estos días? He recuperado la ilusión o, al menos, una pizca de ella. Ahora sonrío con más frecuencia, y lo más importante, lo hago con ganas, porque me apetece. He vuelto a canturrear en la ducha; hacía siglos que no me atrevía por temor a las quejas de mis poco musicalmente sensibles vecinos (teniendo en cuenta que yo les ofrezco, o al menos lo intento, jazz vocal y ellos me devuelven reggaeton y Rocío Jurado... requiescat in pace). En cualquier caso, últimamente me daba la sensación de estar envejeciendo prematuramente y ha resultado no ser así.


Y todo por algo o, mejor dicho, alguien. Alguien que ha irrumpido de golpe y porrazo en mi aburrida existencia, alguien a quien al principio (lo confieso) aborrecía hasta tal punto que llegué a plantearme abandonar sus clases... oh, mierda, he hablado demasiado, por una vez en mi vida. No lo volveré a hacer, de verdad.

¿Es posible enamorarse de una persona con sólo mirarla? ¿Cón sólo escucharla? Si es así (teniendo en cuenta que de entrada no me queda otra opción que mirar y escuchar durante unas cuatro horas a la semana, que se dice pronto), entonces creo que ciertas profesiones, ejem, situaciones deberían estar prohibidas, o estarme prohibidas, o por lo menos que a priori se advirtiera a enamoradizos acerca de posibles efectos secundarios, de cara a evitar ulteriores chascos relativos a, bueno, ya sabemos a qué. Otra solución sería excluir de la docencia a aspirantes atractivos, aunque los aludidos me replicarían que lo más oportuno sería cerrar el paso a alumnas ilusas.

Qué mas da. Pronto comienza el verano y sólo quedará confiar en el señor Olvido (que, por cierto, siempre me la juega y nunca está ahí cuando lo necesito).
A no ser que finalmente decida abandonar la asignatura... y la deje pendiente para otro momento. También sería la primera vez que lo hiciera. Hay una primera vez para todo, ¿no? Y el fin justifica los medios.

Una "blogófila" más

Al fin me uno al pelotón. Al tercer intento. ¿No dicen que a la tercera va la vencida? Pues eso parece...
No sé cómo empezar. Sólo que me he propuesto no acabar yéndome por las ramas, tecleando el punto final con la sensación de que lo que he escrito y cero son la misma cosa. Algo que, por cierto, me ocurre a menudo cada vez que logro sacar algo en claro de las verborreas de algunos políticos y curas que salen en la tele. Ésos sí que son de otro mundo; no comprendo cómo logran articular tal cadena sintácticamente coherente de palabras sin aportar absolutamente nada a su interlocutor, o sea, yo en este caso. Yo, que apenas puedo hacer que más de cinco vocablitos se den la mano cuando hablo. Pero escribir es otra cosa. A lo mejor por eso estoy aquí. Para demostrarme a mí misma que sí que puedo. De hecho, ya he engarzado unas cuantas frases hoy. Y se hace tarde. Seguiré en otro momento.